风轻轻地吹起。

       秋凉的风，微寒，带着一点点冬季的预兆；箫索，拂起一丝丝心底的愁绪。他手指间紧紧捏着几页稿纸，终于松开，把它缓缓推向桌子的对面。

       “两年前，我答应过你的事……”

       他点起根烟，干涩的喉咙中似有轻微的哽咽。他抬头望向月空，浮云流动，风，驱赶着云的形象，在月前时刻变幻。远远传来的灯笼的音乐声，仿佛由夜而生，幽远的、轻柔的随风而漾。

       ——“为你写一篇征文。”他自言自语般地说，然后低低的笑了笑。